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Mi pesadilla no es cualquiera

«Now what's that sound from underneath the door? He's pounding nails into a hardwood floor And I swear to God I heard someone moaning low» What’s he building in there?, Tom Waits.
¿Qué será lo que está armando?, fue lo que me pregunté la noche después de los martillazos. Por fin conseguí un rincón en la casa al final de la L, la más apetecida en todo el callejón, y ya dormido, con los cartones encima y el bazuco cerca, se empezaron a escuchar martillazos, uno, dos, tres, cuatro, cinco, seis, siete, ocho, y otra vez, uno hasta ocho, y de nuevo. No le quise dar importancia porque el sueño me mataba y el humo del bazuco ya me quemaba la garganta. Me dormí enseguida.

Es probable que los martillazos siguieran toda la noche, por eso me desperté preguntándome qué sería lo que estaba armando. Qué podría estar armando un desgraciado como todos nosotros en el segundo piso de una de esas pocilgas. Podrá ser la casa más apetecida de la cuadra, pero sigue siendo una ratonera. Una o dos veces…

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